За воздушным покровом… Мой дом пустой,
И я умру, а Лира не умрёт
пускай не хорошо, но постепенно.
То ли жалости для,
Изгибаясь направо дугой.
«Сэр, коль вас ко мне примчало
Давно висит гитара запылённой,

И горячий штурвал помнит руку мою
из медвежьего мяса…
Воды туалетной не тот аромат,
В этом что-то навеки осталось.